Já há uns mesitos “valentes” que não faço desporto como sempre fiz toda a vida, regularmente. Há cerca e dois anos “mandei-me de cabeça”, e pés já agora, para o BTT, e o bicho dura ainda hoje, mas um turbilhão de acontecimentos tem feito com que tenha optado por ficar em casa em vez de dar as minhas voltas semanais, isto dura já há pouco menos de um ano, quando praticava BTT regularmente estava sempre em forma, parecia que tinha molas, tinha reflexos tipo o Flash! Agora… agora sou ridículo, apesar de a semana passada já ter retomado as voltas de BTT. Combinou-se lá no trabalho um jogo de futebol, e claro que alinhei, como costumo alinhar sempre nessas coisas, eles decidiram comecar a fazer jogos semanais e eu vou com eles. Hoje foi o primeiro dia, meu deus, o desespero e a desilusão que é ver toda a gente, ou quase, a passar por nós tipo flechas e ficarmos sem a mínima reacção para disputar o lançe, que nódoa! Ainda por cima com o nº10 do Rui Costa nas costas, que vergonha! Desculpa Rui. E por isso decidi, jogging aqui ao pé de casa, que até tenho bastantes àrvores e sempre dá para respirar um arzito puro, retomar as voltas de BTT e os jogos de futebol semanais para voltar a ter a forma que sempre tive, porque assim, é deprimente! E por isso alerto, desporto, SEMPRE! Eu vou fazer a minha parte… e vocês?

Porque é que sempre que estou numa fila de uma caixa de um qualquer supermercado, não consigo deixar de notar em dois comportamentos diferentes, os dos homens e o das mulheres. Normalmente o “gajo” quer é sair dali depressa e seguir a sua vida e, por isso, ou já vai com o dinheiro na mão ou com o cartão preparado para o pagamento, a não ser que seja coninhas, as “gajas”, só se lembram que têm que tirar o cartão ou dinheiro da carteira, que por sua vez está provavelmente dentro de uma mala quando são confrontadas com o preço do que compraram, até parece que não sabiam por antecedência que iriam ter que pagar aqueles produtos e podiam ter poupado 30 segundos, de ir à mala, tirar a carteira, tirar o cartão e dar ao rapazola da caixa, tanto da vida delas como das outras pessoas que estão à espera… parece que não, mas 4 mulheres à minha frente numa caixa para pagar, são 2 minutos que perco da minha vida para nada e que poderiam ser evitados. Agora imagine-se isto numa “Bershka” ou “Stradivarius” onde são resmas delas… Por isso é que quando me perguntam se “ando em baixo”, eu respondo “São as mulheres pá! Andam-me a roubar tempo de vida!” E isto literalmente…

“Há uns tempos a Joana
- Pai, acabei um namoro à homem
Perguntei como era acabar um namoro à homem e vai a miúda
- Disse-lhe o problema não está em ti, está em mim
o que me fez pensar como as mulheres são corajosas e os homens cobardes. Em primeiro lugar só terminam uma relação quando têm outra. Em segundo lugar são incapazes de
- Já não gosto de ti
- Não quero mais
chegam com os discursos vagos, circulares
- Preciso de tempo para pensar
- Não é que não te amo, amo-te, mas tenho de ficar sozinho umas semanas
ou declarações do género de
- Tu mereces melhor do que eu
- Estive a reflectir e acho que não te faço feliz
- Necessito de um mês de solidão para sentir a tua falta
e aos amigos
- Dá-me os parabéns que lá me consegui separar da chata
- Custou mas foi
- Amandei-lhe aquelas lérias do costume e a gaja engoliu
- Chora um dia ou dois e depois passa-lhe
e pergunto-me se os homens gostam verdadeiramente das mulheres. Em geral querem uma empregada que lhes resolva o quotidiano e com quem durmam, uma companhia porque têm pavor da solidão, alguém que os ampare nas diarreias, nos colarinhos das camisas, nas gripes, tome conta dos filhos e não os aborreça. Não se apaixonam: entusiasmam-se e nem chegam a conhecer com quem estão. Ignoram o que ela sonha, instalam-se no sofá do dia a dia, incapazes de introduzir o inesperado na rotina, só são ternos quando querem fazer amor e acabado o amor arranjam um pretexto para se levantar (chichi, sede, fome, a janela de que se esqueceram de baixar o estore)
ou fingem que dormem porque não há paciência para abraços e festinhas, pá, e a respiração dela faz-me comichão nas costas, a mania de ficarem agarrados à gente, no rónhónhó, a mania das ternuras, dos beijos, quem é que atura aquilo? Lembro-me de um sujeito que explicava
- O maior prazer que me dá ter relações com a minha mulher é pensar que durante uma semana estou safo
e depois pegam-nos na mão no cinema, encostam-se, colam-se, contam histórias sem interesse nenhum que nunca mais terminam, querem variar de restaurante, querem namoro, diminutivos, palermices e nós ali a aturá-las. O Dinis Machado contava-me de um conhecedor que lhe aclarava as ideias
- As mulheres têm fios desligados
e um outro elucidou-me que eram como os telefones: avariam-se sem que se entenda a razão, emudecem, não funcionam e o remédio é bater com o aparelho na mesa para que comecem a trabalhar outra vez. Meu Deus, que pena me dão as mulheres. Se informam
- Já não gosto de ti
se informam
- Não quero mais
aí estão eles a alterarem a agressividade com a súplica, ora violentos ora infantis, a fazerem esperas, a chorarem nos SMS a levantarem a mãozinha e, no instante seguinte, a ameaçarem matar-se, a perseguirem, a insistirem, a fazerem figuras tristes, a escreverem cartas lamentosas e ameaçadoras, a entrarem pelo emprego dentro, a pegarem no braço, a sacudirem, a mandarem flores eles que nunca mandavam flores, a colocarem-se de plantão à porta dado que aquela puta há-de ter outro e vai pagá-las, dispostos a partes-gagas, cenas ridículas, gritos. A miséria da maior parte dos casais, elas a sonharem com o Zorro, Che Guevara ou eu, e eles a sonharem com o decote da vizinha de baixo, de maneira que ao irem para a cama são quatro: os dois que lá se deitam e os outros dois com quem sonham. Sinceramente as minhas filhas preocupam-me: receio que lhes caia na sorte um caramelo que passe à frente delas nas portas, nãos lhes abra o carro, desapareça logo a seguir por chichi-sede-fome-persiana-mal-descida-e-os-ladrões-percebes, não se levante quando entram, comece a comer primeiro e um belo dia
(para citar noventa por cento dos escritores portugueses)
- O problema não está em ti, está em mim
a mexerem na faca à mesa ou a atormentarem a argola do guardanapo, cobardes como sempre. Não tenho nada contra os homens: até gosto de alguns. Dos meus amigos. De Schubert. De Ovídio. De Horácio, de Virgílio. De Velásquez. De Rui Costa. De Einzenberger. Razoável a minha colecção. Não tenho nada contra os homens a não ser no que se refere às mulheres. E não me excluo: fui cobarde, idiota, desonesto.
Fui
(espero que não muitas vezes)
rasca. Volta e meia surge-me na cabeça uma frase de Conrad em que ele comenta que tudo o que a vida nos pode dar é um certo conhecimento dela que chega tarde demais. Resta-me esperar que não seja tarde para mim. A partir de certa altura deixa de se jogar às cartas connosco mesmos e de fazer batota com os outros. O problema não está em ti, está em mim, que extraordinária treta. Como os elogios que vêm logo depois: és inteligente, és sensível, és boa, és generosa, oxalá encontres etc., que mulher não ouviu bugigangas destas?
Uma amiga contou-me que o marido iniciou o discurso habitual
- Mereces melhor do que eu
levou como resposta
- Pois mereço. Rua.
Enfim, mais ou menos isto, e estou a ver a cara dele à banda. Nem uma lágrima para amostra. Rua. A mesma lágrima para amostra. Rua. A mesma amiga para uma amiga sua.
- O que faço às cartas de amor que me escreveu?
e a amiga sua
- Manda-lhas. Pode ser que lhe façam falta.
Fazem de certeza: é só copiar mudando o nome. Perguntei à minha amiga
- E depois de ele se ir embora?
- Depois chorei um bocado e passou-me.
Ontem jantámos juntos. Fumámos um cigarro no automóvel dela, fui para casa e comecei a escrever isto. Palavra de honra que na janela uma árvore a sorrir-me. Podem não acreditar mas uma árvore a sorrir-me.”

António Lobo Antunes In Visão

Esta semana que passou, foi a minha 1ª semana de férias, de duas que vou ter. Fui até Reguengos, que não conhecia, e note-se que fui apenas porque tem uma BRUTAL piscina Municipal, tirando isso não conseguia suportar o calor, e no dia que fui, decidi com a minha namorada dar um passeio por Évora, templo Romano, Sé, Capela dos Ossos e por aí. E lá fomos. Começámos pelo Templo, um monte de pedras romanas, mas com história, não são umas pedras quaisquer! Passámos pela Sé, altamente (mas não tão altamente como fazer canoagem ou paintball, note-se), valeu bem a pena. Almoçámos num restaurante chamado “Ali Baba”, com comida Búlgara, tal como os empregados, e onde sobremesa em Búlgaro se escreve… “Subremesa”. Fantástico! “Fizemos o tempo” necessário para a abertura da Capela dos Ossos e lá fomos, eu já estive nas Catabumbas em Paris, daí ir com uma espectativa relativamente modesta, mas o que encontrei lá superou todas as espectativas, e nem em França vi tal coisa! Entrada: 1,50€, Estudantes/Aposentados: 1€ e… Autorização para filmar/fotografar… 0,50€! E foi aqui que me “passei”! Ridículo! Cobrar 0,50€ a mais para quem queira tirar uma fotos? Filmar? Aquilo nem sequer era controlado, estava lá o estarola à entrada sentadinho a suar que nem um porco, com uma ventoinha por trás para disfarçar o calor a cobrar as entradas e depois era cada um por si! Eu paguei, não fosse sair de lá algum esqueleto da parede para me castigar por não ter pago e ter tirado fotos, mas se é para roubar, porque não vejo outra expressão para definir aqueles 0,50€ (fui roubado, numa capela… irónico…) porque não aumentam os preços das entradas em 0,50€, se as pessoas fazem mais de 100km para ir visitar aquele local não vão voltar para trás quando fôr para pagar 2€, e o pessoal filma, tira fotos descansado, e não vai para casa com vontade de contar aos amigos que se passou isto ou aquilo na capela dos ossos, por ser ridículo demais. Imagino os camones a falar mal daquilo, mas esses fazem o que querem, até dentro da Sé tiram fotos mesmo com a informação bem explícita que se encontra na parede “No foto/Filming”… Para a semana segue-se o Algarve… vamos ver no que dá!

Ontem fui a um casamento, no meio daquele “gentalha” toda conhecia 4 pessoas, o que não é mau, sempre representa cerca 2,6% de todos os convidados. Já conhecia a quinta, bem jeitosinha, e quando lá cheguei fui ver que mesa me tinha calhado, mesa “Galileu”!, “fixe” pensei eu, uma mesa com nome de gato. Lá li os nomes que estavam naquela mesa, Francisco, Felismina, Jorge, Matilde, o meu, o da minha companheira da vida, e mais alguns, e pensei, vamos lá ver o nos vai calhar em sorte, ou na falta dela. Uma anã e um maricas! E eu… “Boa, isto está a comecar bem! Chamamos para aqui um ceguinho e um gago e vai ser a loucura a tarde toda! Acabou por nem ser muito mau, recusei-me sequer a olhar para o maricas, e ainda meti conversa com a anã, bem simpática até e professora. Mas o que mais me revoltou no meio de tudo isto do casamento, foram os”atrasados mentais” que decidem ser pais, e não entendem que na natureza de um puto de 6/7 anos estão as traquinices, ainda para mais com outros 16 iguais a ele para brincar, e decidem “desatar a aviar” nos putos cada vez que fazem algo que segundo os pais, não devem fazer. Eles são putos! Aquilo está-lhes no sangue, saltar, pular, fazer traquinices e afins. “Malhar” nos putos por andarem aos saltos e a brincar com os outros 16 que lá andavam? Por favor! Ou bem que os educam, caso seja necessário, ou entendem que são putos e têm que brincar. Mas esta revolta veio de um estúpido, daí estar no meu blog de “gente estúpida”, que “aviava” no puto com um ódio que parece que o puto tinha virado o bolo da noiva do avesso, quando apenas andava aos saltos a brincar, eu é que o devia aviar cada vez que mamava mais um copo de whisky… Saltar faz bem, o álcool faz mal…

Esta já é velhota lá no trabalho, mas continua muito boa, e acho que o estúpido que a “criou”, porque cada demonstração de falta de inteligência deste sujeito são verdadeiras obras primas, deveria ser e provavelmente é ainda hoje considerado o maior “Grand Ayatollah da estupidez” de todos os tempos, e como tal, merece o seu “momento” de glória aqui neste meu espaço. Sugiro que coloquem gelo dentro de um saco de plástico para logo a seguir o colocarem na cabeça, não vai ser fácil assimilar isto. Enfim, cá vai… há um bom tempo atrás, encontrei um colega a questionar outro se sabia o que era o “economato”, trocaram impressões e lá se entenderam sobre o “conceito” economato. Assisti e pensei que poderia arranjar alguma confusão procurando se sabiam o que era “ergonomia”, uns não sabiam, outros torceram o nariz, e um chega com toda a convicção a dizer “Ergonomia? Isso é Agricultura Biológica!” Não consegui responder, parei uns segunditos a pensar no que tinha ouvido, assimilei, pensei para mim mesmo “Fodasse! Eu ao menos quando não sei ou não tenho a certeza tento acertar na baliza, ou ao menos acertar na trave!” Mas aquele artista não, “chuta para onde está virado”… Vamos dar as mãos e reflectir… Ergonomia = “Agricultura Biológica“

Santa paciência…

Pois é, parece um duelo de deusas Gregas mas não é. Pensariam possível um rapazinho da “night”, com 29 anos, daqueles que diz que “faz” e “acontece” não saber que o botãozinho mágico (lol) se denomina clitóris e não clirótis? Mas é! E vê-lo exibir ignorância entre amigos é uma tristeza… Volta às aulas de Biologia sim? Ou Ciências da Natureza se fôr para aprofundar as bases… Este é outro dos “Grand Ayatollah da estupidez” que temos por lá… esperem por muitas e boas deste…

Outra coisa, estúpida, que me tira do sério, é o ter que explicar a alguém 159 vezes como fazer algo que, a partir da 4ª/5ª vez se torna básica, e no fim, repetitiva. Tenho um colega, não sei se por ter medo de errar, ou por ter nascido sem o “upgrade” de inteligência, que constantemente me pergunta “como é que se faz isto?”, “olha para fazer isto tenho que…”, ao qual respondo, umas vezes mais violentamente que outras, afinal foram 160 vezes que já repeti a mesma coisa, “Fodasse, já não te disse que é sempre a mesma coisa!?” outras vezes nem respondo nada, levanto-me, mostro como se faz, certifico-me que fez bem, e procuro o primeiro objecto afiado que consigo encontrar para tentar cortar os pulsos.

A parte relacionada com a “gente estúpida” julgo que está bem encaminhada para a vossa compreensão, já a parte dos ansiolíticos, julgo que vos devo uma breve explicação. No início do ano mudei de local de trabalho, não de empresa, mas de posto de trabalho, vá, para um local extremamente mais exigente mentalmente, fui lançado aos “tubarões”, em alguns casos, às “vacas” e aos “cabrões”, aguentei-me 3 meses sensivelmente, e cedi, comecei a pensar contantemente se gostava do que estava a fazer, se compensava o desgaste psicológico (Não! Não de longe!!), se tinha sido feito para aquilo, e nessa mesma altura foi diagnosticado a um colega de trabalho, uma aquelas doenças que costumam chamar pomposamente “doença prolongada”, a mesma que “atacou” o Lance Armstrong ou a Fernanda Serrano. Por esta altura estava a viver junto com a minha namorada à sensivelmente 5 meses, partilhar despesas, casa, carro, compras, tudo coisas “novas” para mim, que ajudaram ao episódio que se segue. Andei alguns dias a bater mal, a patinar completamente sem saber o que sentia, sentia-me constantemente ansioso e acelerado. Decidi ir à farmácia medir a tensão, coisa que só tinha feito uma vez, por brincadeira, com a máquina do meu avô, e nem sabia quais eram os sintomas, mas algo me dizia para medir a tensão, e medi, estava alta. Marquei uma consulta a fui ao médico, com a mudança de “trabalho”, o colega que tinha adoecido, o stress (enorme) onde estava inserido, o “estar junto” à pouco tempo, o dinheiro que não chegava e o não estar a saber gerir esta mistura toda fez-me ceder, andava ansioso, e fui medicado para isso, daí os ansiolíticos. Continua…

Só para que não existam dúvidas!

estupidez

s.f., qualidade do que é estúpido;

falta de inteligência, de juízo, de discernimento.